martes, 21 de diciembre de 2010

Rosas de papel

Hoy llovió. Llovió como nunca antes había visto llover en mi vida.Y salí...Salí a la calle arrastrando los pies contra el asfalto, y tratando de no pisar las grietas que decoraban el suelo de forma cuadriculada. Salí a la lluvia...como los pequeños caracoles que se deslizan bajo las hojas. Los frágiles y lentos caracoles. Caminé saltando levemente en los charcos, distorsionando los procelosos reflejos que ofrecían. Absorta en el pueril pasatiempo;no advertí una débil presencia interna en una de las húmedas callejas de piedra que penetran el casco antiguo de la ciudad. Me detuve en seco al oir en el lugar la embriagadora melodía vomitada por un violín. Era tocado con pasión y afecto;como si estuviera siendo acariciado por hábiles finas manos nacaradas...No como enloquecedoras cadencias tocadas por toscas manos que se antojan a sí mismas pasionales, no era un compás violento, no era algo brutal ni impactante.Simplemente eran suaves acordes que resbalaban por el húmedo empedrado como las gotas de lluvia;peleando por cual llegaría antes a mis oídos.Suave, fino,melancólico...cristalino. Cuando llegué al origen de aquel sonido, miré fijamente a su portador. Miré con curiosidad; al igual que el infante que intenta comprender las simples incógnitas que se le presentan.Observé al hombre, y él me observó a mí. Una gota de lluvia resbaló por mi nariz.Él sonrió. Una sonrisa blanca y sincera...Tenía la mirada melancólica del artista callejero, el maquillaje blanco y negro;minuciosamente aplicado sobre el rostro. Diáfana mirada triste, rebelándose contra los sediciosos labios curvados en una inocente sonrisa. Busqué un comentario salido de su garganta,pero se mantuvo estático y en silencio.
-Llueve-. le dije señalando el grisáceo y emborronado cielo trabajado a carboncillo.Asintió.
-Es bello..._ Y empezó a mover sus níveas manos en su pequeña bolsa._Nadie tiene en cuenta las cosas bonitas y frágiles...
Y depositó entre las mías una pequeña rosa de papel. Volvió la lluvia a caer violentamente sobre nosotros, borrando la pintura d su rostro. Me cogió de las manos y dimos vueltas lentas y dementes bajo el aguacero...Nada importaba en aquellos momentos.Y así cada día lluvioso...esperábamos y sin mediar palabra todo volvía a empezar; mis manos se cubrían con pintura y rosas de papel, mientras yo lo obsequiaba con besos en la frente.Un día sin más...el artista no volvió.Su violín manchado de sangre fue lo único que quedó en aquel paraje que tantos recuerdos atenazaba entre sus garras. Y aún ahora todas las noches le dedico las lágrimas más amargas... y termino despertándome con docenas de aquellas frágiles rosas enredadas en el cabello...

lunes, 22 de noviembre de 2010

Sinceramente...

Harta. Harta de tanto puto sentimentalismo, tanta lluvia, tantas habitaciones y pasillos, tantas líneas mediocres, tantas risas falsas, tantas pocas ganas de nada, tanta jodida desesperación. En días como hoy las palabras son ceniza en mi boca. Valen menos que nada.En días como hoy sólo siento apego al papel y al carboncillo...Cuando sólo un simple lápiz es capaz de gritar todo lo que una boca calla...Ah, si...lo olvidaba. También odio esa estúpida metáfora del silencio incomprendido. Odio cada cosa que sale de mí. Cada palabra, cada risa, cada suspiro...Odio mi rostro desmaquillado frente a un espejo. Odio al mismo espejo cada vez que me reflejo en él. Odio mis limitaciones, odio mi jodida mediocridad. Odio... tantas cosas...me repugnan tantas cosas y tanta gente... Que tengo miedo de que media vida se me hunda en un charco de rencor y se escape por el desagüe.
Adoro por el contrario la falsedad de mis cien capas de maquillaje. Cien máscaras de vanidad frente a cada trozo de cristal que me devuelva reflejo alguno, mientras miradas perplejas y estúpidas se clavan en mí, y yo contesto con sonrisas falsas. Adoro deshacer los reflejos al pisar los charcos con fuerza en las húmedas calles; cuando recuerdo que aquí nada vale nada, cuando pienso en el enorme esfuerzo que debo hacer para no regurgitar mis nervios y mis depresiones, cuando pienso en el asco que se siente por el resto de la humanidad y el que se guarda a uno mismo...
Hoy es uno de esos días en los que; para ser sincera...Me importa un carajo todo y todos. Uno de esos días en los que me tiendo sobre la cama con los brazos extendidos y miro hacia el techo con la pupila perdida en sueños que nunca soñé...Dejando escapar las horas por entre mis dedos...

domingo, 7 de noviembre de 2010

...Caos

...Tengo miedo. Realmente tengo miedo de que al mirarme a los ojos puedas ver lo que nunca digo. Lo odio; sin embargo, no lo evito.

A veces se encierra en la estancia que hay en su cabeza.Ahí dentro no hay palabras, ni máscaras tras las que pueda esconderse. No existe el cuerpo, y en consecuencia; no hay ropajes que adornen el vacío. Su vacio. A veces se hace un ovillo en medio del frío cuarto y abre puertas y más puertas. A veces se pierde en una infinidad de confusos pasillos y no sabe volver. A veces vuelve, pero en fondo sigue allí...quizás dormida. O deshaciendo el tiempo entre sus manos. Las risas son mudas allí. Grita y grita pero el silencio se mofa en ecos inexsistentes. Puede que sonría, puede que respire, que deje escapar sonido alguno de su boca...Pero,¿quién entiende lo que piensa, lo que sueña, lo que teme? Para qué entonces todo esto...Si podría pintar el mural de su mente en una pared. No necesita nada más que sus manos y sus ojos.Es que la voz no le sirve...Siente que su vacío cada vez se agranda más. Se podría decir que existe, pero viviendo poco. Se podría decir que todo lo que expresa, todo lo que sueña y piensa está en ese cuarto sin luces. QUe tiene un terror desorbitado a la mediocridad,a la confusión de su cabeza, al desorden...Que es imposible levantarse cada amanecer sin pensar en ello. Que piensa continuamente en sus obsesiones, las cuales; con el paso del tiempo, se han tornado enfermizas y preocupantes, convirtiendo su cabeza en un demente círculo vicioso... Sabiendo que al despertar su primer pensamiento estará centrado en torno al espejo...
...Y lo peor...Sabe que estas líneas son completamente incoherentes...

...Por aquellos momentos que resultan ser un caos para la mente...

lunes, 18 de octubre de 2010

...Frío...

... Tiene frío. Lo curioso es que siempre le ha gustado tenerlo. La sensación de helada humedad en los pies descalzos, en las llemas de los dedos...Rozaba los labios contra el cristal perlado de gotas de lluvia, mientras su cabeza daba vueltas y más vueltas. Cerró los ojos y tembló. Su boca suspiró un "Por qué?", que no llegó a hacerse sonoro. Se ahogó y murió. No dio más que hablar que el momento en el que una hoja muere y cae del árbol que la engendró, y sus compañeras desoladas la lloran dejándose mecer por el viento; a sabiendas de que muy pronto serán ellas las siguientes en desvanecerse. Quién sabe si los árboles no dejarían morir también entre gemidos aquella pregunta. "¿Por qué?" ...Y dejan que una gélida garra los despoje de sus vestiduras de vida de un zarpazo. Le gustó pensar en aquello.Imágenes juntas;mezcladas entre sí, confusamente confusas...Palabras cerradas con llave. Hay labios que son sellados con puntos de sutura...Tiene frío.Sólo allí lo tiene. Un cuerpo helado es arrastrado sinuosamente entre heladas aguas mentales. Hay serenidad. Hay silencio. A veces; abre los ojos y piensa "¿Por qué no?"...Pero en cuestión de segundos; vuelve a congelarse...VUelve de nuevo a flotar entre aquellas angustiosas aguas...Y cada vez más profundamente se hunde;casi voluntariamente... Hasta que la pupila inmóvil, se centra en un falso cielo estrellado.
Despierta de nuevo. TIene frío. Y le gusta.

lunes, 19 de julio de 2010

...IMpulso...

...

Una noche como un loco,
mordió la copa de vino;
y le hizo un cortante filo
que su boca destrozó....
Y la sangre que brotaba;
confundióse con el vino,
y en la cantina este grito, a todos estremeció...

No te apures compañero,
si me destrozo la boca;
no te apures que yo quiero
con el filo de esta copa
borrar la huella de un beso, traicionero que me dio....

...MOmentos extraños... A veces me olvido de dónde estoy,de cómo me llamo, y de quién soy... Y es cuando me doy cuenta...De que todo eso no tiene importancia alguna...

Sentir, vivir...
Sentirnos vivos...
Agua fría... gotas resbalando por la piel,
El viento me tira del pelo... me encanta...
Fuerte, violento...me grita
Mis pupilas se dilatan y juegan en el vacío...
El éxtasis entreabre la boca
...Arde el tinto de mis venas,
La luna rie y enseña su boca hueca,
Mientras el mar regala orgasmos a la noche...
Arañazo en la espalda...un labio que se retuerce,
Hace frío... No, me ardes...
Grito ahogado...Llueve...
...Tengo frío...
..Dime...¿No te sientes vivo ahora?


lunes, 5 de julio de 2010

...El amor enfermo...


... Sentimiento único y exclusivo de la condición humana...QUizás solamente Pedro Salinas fue capaz de plasmarlo con exactitud en esencia pura, dejando atrás cuerpos, perfumes, sedas,maquillajes... Abrazó el sentimiento con las dos manos, desgarrando su esencia como una fiera desgarra el corazón de su presa... Se fundió con él, desesperadamente, adoptando el papel de amante loco desesperado, convirtiéndolo en una bella obsesión; en puro aliento que abrasa los labios y las manos de quien sabe comprenderlo...Sintiendo que la angustia corroe sus entrañas aún retorciendo la bendita esencia contra su pecho, sabiendo que tarde o temprano se desvanecerá, convirtiendo el cuerpo del ser en un llano cubierto de arena y espinos. Y a partir de ahí todo es desierto cuando nos dejamos llevar...
Existe un amor; un amor enfermo. Un amor loco que abraza sin manos, que jadea sin boca. QUe estrangula los corazones de los amantes arrancándoles ahogados gritos de éxtasis, que dibuja suaves muecas de silencioso placer en labios ajenos... Una violenta espiral de pasiones se entremezclan aturdiendo los sentidos; como si de un opiáceo se tratase... Un sentimiento insano, dependiente como una droga, irracional, arriesgado a veces... Que rompe el resto de las normas, haciendo que no valgan más que simples directrices mal escritas en un trozo de papel olvidado... Con palabras que queman, que arden, recubren con perfumes llenos de fragancias del Líbano la suave piel de sus seguidores; que anhelan su compañía con loca desesperación... Y en las noches, la luna calla y pasea su manto de plata y muerte entre las estrellas, mientras los cuerpos se fusionan en una suave y pulida horizontalidad, olvidando de forma inmediata; convirtiéndose en esencia pura, desvaneciéndose a cada suspiro...
...Existe un amor enfermo, abrasador, placentero, dependiente e irracional como una fiera enloquecida... Aliado y amante de la vida...Y al mismo tiempo; de la muerte.

jueves, 13 de mayo de 2010

...Degeneración...


... Y es ahora, cuando siento que mi ser degenera lentamente. Todas las ideas, las pasiones, la vanidad, el egocentrismo... Todo se ha marchitado; convirtiéndose en un puñado de hojas secas. Descubrí hace poco, que no hay arma más peligrosa que el creer que uno sabe lo que quiere. Todo se consume y queda reducido en mediocridad. UNa más; derrotada, agotada, cansada de luchar con furia espartana, yazco en mitad de la nada; deshaciéndome en un eterno grito enmudecido. UNa figura más, resignada y muerta en vida;así...como ellos... como aquellos que no sienten, como los que no ven aunque miren. Todo se quemó en elgún rincón del ser... UN enorme arcón se cierra con candado oculto en ninguna parte...lleno de letras desordenadas, de versos sublimes, de reflexiones dementes, de recuerdos, ideas y sueños. ¿Qué pasó con todo aquello?¿Qué pasó con los latidos del corazón que siempre susurraba desbocado? Se apagó....sin más... Todo eclosionó en locura silenciosa. Y ahí me quedé... mirando cómo brillaban las luces que más lejanas estaban de mí, mientras las cercanas me repugnaban. Y cada vez más lejos...Y cada vez más profundo el vacío que deja la ansiedad. Enfermo cada anochecer, cuando mi cielo se tiñe de sangre para disolverse en la más oscura negrura, y mi rostro se contrae en una mueca de impotencia y dolor...Siempre en silencio, los gritos resuenan desgarradores en mi cabeza... Todo se pudrió entre mis dedos; convirtiéndose en ceniza, todas las inquietudes se perdieron, todo pereció...así de repente; todo se tornó efímero... Y yo...yo... me limité a soñar con soñar...


*Cuando el silencio te amordace... Grítalo... *

jueves, 18 de marzo de 2010

...Orballo pasado...

...QUiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte;
a dentelladas secas y calientes,
quiero minar la tierra hasta encontrarte,
y besarte la noble calavera,
y desamordazarte y regresarte...


Cando a choiva cae, e comezo a desfacerme no silencio...Pérdense os meus ollos nas árbores da fronte; onde o sol vai morrendo cada anoitecer...E volven imaxes que agardaban adormecidas na memoria... O tacto da cortiza dos carballos; baixo a branca man inocente... o son dos pes sobre os camiños empedrados e as altas e húmidas herbas, arrecendo da brisa do mar e da madeira queimada, recordo da lonxana risa; mentres as piñas dos piñeiros arrolaban camiño abaixo seguidos de rápidos e inxenuos pés, e incluso o estoupido das púrpuras flores das silveiras contra a miña fronte... O tacto da ventá de aluminio convértese na cortiza da forte árbore, e regresa o arrecendo a herba e brisa; a vida. Volven os saltóns e as avelaíñas rondando os pequenos faros na noite estrelecida, volve o raposo a agocharse entre as árbores, e volve o vento a berrar entre elas, mentres a vella fonte cuspe fíos de cristalina auga.Vólvese a escoitar de novo ouvear ós lobos no seu longo lamento, cando a lúa; fío de luz demente, xoga con eles no monte, cubríndoos de resplandores de plata. Chora entón o escuro ceo, chora sen pausa nunha eterna agonía, e calan as árbores que recollen as súas lágrimas... Agroman ós seus pés, negros rosais que viven e morren a cada noite... Cala o vento, e o orballo pende das verdes follas e pálidos pétalos... O camiño empedrado xa non existe... E as inocentes risas desapareceron hai anos...MOrreu xa o vívido son da vida... E caeu no olvido o arrecendo do mar... Queda aínda o orballo nos meus ollos, e nen sequera este é o mesmo... Orballo pasado, morto e sepultado nos rincóns máis escuros do ser... Mero reflexo do que algunha vez estivo vivo...

sábado, 6 de marzo de 2010

...Epitafios interminables...

Sereno será el minuto, en el que mi último aliento abrasador abandone su corpórea cárcel. EL silencio enlazará sus fríos dedos contra los míos, y el vívido brillo que el cristal de la retina ofrecía...se habrá vuelto vácuo e inexpresivo; negro pozo de ansiedad perdido en el vacío. Se congelará la respiración en mi garganta, con la desesperada intención de emitir susurro alguno que aferre mi esencia a la vida... Yo no quiero largos lamentos acompañando el curso de mi ataúd... Yo no quiero plañideras figuras bañando con sus lágrimas mis heladas manos... Yo no quiero el húmedo aliento del doliente empañando mi nombre... Ni siquiera pétalos ni verdes brotes de flores llenas de vida, que acabarán pudriéndose y secándose al mismo tiempo que mi cuerpo. Repudiará mi ser todos estos adornos innecesarios para el sueño eterno, siendo sólo capaz de dejar caer mis lágrimas de polvo y muerte; que incluso en vida anegaron mi voz... El viento devorará por mí todos aquellos pétalos de lirios y rosas... Y el tiempo; enemigo de mis latidos, secará todas sus lágrimas, borrándome de la existencia convirtiéndome en febril recuerdo. Cómo puede ser, que hoy esté respirando, llorando amando; viviendo... Y mañana simplemente... mis restos desaparecerán, reduciéndome a un compendio de efímeros recuerdos borrosos. Y el tiempo ahora, me mira con mofa, y me da la espalda riéndose; observa como me consumo ahora en una espiral de obsesiones, y el rastro de las lágrimas maquilla mi rostro. La angustia y la locura muerden con violencia mi cuerpo, y mientras mi mente se convulsiona inestable... Hace tiempo que perdí la madeja de hilo que me haría salir del laberinto de mis pensamientos,y por ello agoniza mi mente entre sus estrechas paredes... Pero, no...Mi cuerpo no será el podrido recuerdo de lo que fui, encerrado en un sepulcro de piedra,mientras la hiedra y los espinos cubren las pobres palabras de un mediocre y poco dedicado epitafio... Quizás sólo el viento borre la inexpresión de los ojos perdidos en la nada, de los labios entreabiertos enlazados entre los de la muerte, convirtiéndonos en eterno beso. Quizás el mar arrastre mis incorruptas cenizas lejos de aquí, salvándome de la putrefacción, y de las visitas nocturnas de los gusanos. Me entregaré entonces, al sueño eterno... Al viento fuerte y violento, al mar tormentoso y brusco...y ante todo... libre. Libre en esencia pura, sin cadenas, sin puertas, sin lágrimas,sin miedos ni angustia... Y así, cuando la muerte haga sonar su seductora melodía...cuando cante dulces palabras de sosiego, salidas del más puro sueño de opio, le entregaré mi último aliento en un helado ósculo...Y ella convertirá mi cuerpo en cenizas y esencia, que se arrojarán al bravo mar...dejándose arrastrar por el viento, perdiéndose en la nada...Absorta en eterna y extasiosa danza... Hasta simplemente...desaparecer...
Y así quedaría gravado en mi sepulcro; esta ambigüa verborrea, como interminable epitafio...
...Memento mori...

miércoles, 3 de febrero de 2010

Divagaciones de vida y muerte

...Piensa mientras las gotas de lluvia resbalan sobre el cristal de la helada ventana. Bailaba la oscura pupila por todo el panorama que se veía al exterior; siempre inquieta. Afuera los árboles se inclinaban a merced del viento, gritando con dolor nombres incomprensibles... UNa mano se posó sobre el húmedo cristal, empañando la superficie,contagiándole aquella gelidez. Contempló todo sin ver nada, sumida en pensamientos tejidos con entramadas redes, en lágrimas ahogadas en lo más profundo de su ser, en preguntas, en dolor e inquietud, en ansiedad, rabia y rencor... Ah! las pasiones humanas...Nos vuelven personas, y a la vez tan animales... NOs perdemos en la irracionalidad cuando el amor o el odio besan con helados labios nuestras níveas frentes,y; sin término medio...nos ahogamos lentamente en profundos letargos, que nos impiden volver a la realidad; que nos sepultan prematuramente,que nos llevan a la locura. Miró las acuosas gotas que perlaban el cristal. Observó que unas permanecían estáticas, y otras se dejaban caer lentamente, para deshacerse en el marco de aluminio de la ventana. Y por un instante...comprendió el caos. Al ver aquella imagen, pensó en el suicidio. Algunas personas aguantaban, y otras simplemente; se dejaban ir... ¿Qué ronda por la mente de el muerto en vida que decide darle reposo eterno a su carcasa de piel y hueso?¿Por qué renunciar al último aliento de una existencia marcada por las propias acciones?... Y con esta última pregunta recordó el relato de Rulfo; Macario... Existencia penosa y triste, en las que las acciones del infeliz protagonista nada tenían que ver con aquella deprimente vida; distante de la realidad... Y de nuevo pensó "Pobre Macario..." También recordó a los estoicos, que veían el acto de poner fin a la vida como algo valiente; muestra de coraje y no una plegaria desesperada... Desvió la vista hacia el exterior del empañado cristal, y vio las hojas de los árboles desprenderse de las ramas;como si fueran manos de amantes que luchan por no separarse, aferrándose el uno al otro. Cayó en la cuenta de que había formas y formas de morir...caer liviana,como la pluma de un ángel caído, y ser arrastrada por el viento; torrente de emociones y pasiones... Brisa adormecedora del alma, láudano que enmudece el dolor,o el mismo veneno opiáceo que silencia los sentidos... Lágrimas que perturban el alma, que con ardientes dentelladas cavan una sepultura de amargura, y al mismo tiempo; venenosos ósculos drogarán su ser. Apoyó la frente contra la gélida superficie, y cerró los ojos. COmo le hubiera gustado ser marmórea escultura, que nadie hubiera reparado en sus pétreos ojos, en la suave y pulida piel... Hubiera sido la más bella estatua de dolor jamás esculpida... Como le hubiera gustado dejar atrás todo materialismo físico...quitarse aquellos hieráticos vestigios de razocinio innecesario, quitarse las ropas, las máscaras, el mismo cuerpo...Dejarlo todo atrás, convertirse en puro aliento; fuego abrasador de palabras... en esencia pura; ella... Lejos de palabras, puertas, ventanas, largas escaleras interminables... ella; sola, irreductible... arrastrada por el viento hacia el más profundo mar de descanso eterno,con las alas de el joven Ícaro a la espalda...
Pero ella seguí allí...ojos fijos en el vacio...sin alas...sin vida...Y aún así; respiraba.