Sinceramente...

Harta. Harta de tanto puto sentimentalismo, tanta lluvia, tantas habitaciones y pasillos, tantas líneas mediocres, tantas risas falsas, tantas pocas ganas de nada, tanta jodida desesperación. En días como hoy las palabras son ceniza en mi boca. Valen menos que nada.En días como hoy sólo siento apego al papel y al carboncillo...Cuando sólo un simple lápiz es capaz de gritar todo lo que una boca calla...Ah, si...lo olvidaba. También odio esa estúpida metáfora del silencio incomprendido. Odio cada cosa que sale de mí. Cada palabra, cada risa, cada suspiro...Odio mi rostro desmaquillado frente a un espejo. Odio al mismo espejo cada vez que me reflejo en él. Odio mis limitaciones, odio mi jodida mediocridad. Odio... tantas cosas...me repugnan tantas cosas y tanta gente... Que tengo miedo de que media vida se me hunda en un charco de rencor y se escape por el desagüe.
Adoro por el contrario la falsedad de mis cien capas de maquillaje. Cien máscaras de vanidad frente a cada trozo de cristal que me devuelva reflejo alguno, mientras miradas perplejas y estúpidas se clavan en mí, y yo contesto con sonrisas falsas. Adoro deshacer los reflejos al pisar los charcos con fuerza en las húmedas calles; cuando recuerdo que aquí nada vale nada, cuando pienso en el enorme esfuerzo que debo hacer para no regurgitar mis nervios y mis depresiones, cuando pienso en el asco que se siente por el resto de la humanidad y el que se guarda a uno mismo...
Hoy es uno de esos días en los que; para ser sincera...Me importa un carajo todo y todos. Uno de esos días en los que me tiendo sobre la cama con los brazos extendidos y miro hacia el techo con la pupila perdida en sueños que nunca soñé...Dejando escapar las horas por entre mis dedos...

...Caos

...Tengo miedo. Realmente tengo miedo de que al mirarme a los ojos puedas ver lo que nunca digo. Lo odio; sin embargo, no lo evito.

A veces se encierra en la estancia que hay en su cabeza.Ahí dentro no hay palabras, ni máscaras tras las que pueda esconderse. No existe el cuerpo, y en consecuencia; no hay ropajes que adornen el vacío. Su vacio. A veces se hace un ovillo en medio del frío cuarto y abre puertas y más puertas. A veces se pierde en una infinidad de confusos pasillos y no sabe volver. A veces vuelve, pero en fondo sigue allí...quizás dormida. O deshaciendo el tiempo entre sus manos. Las risas son mudas allí. Grita y grita pero el silencio se mofa en ecos inexsistentes. Puede que sonría, puede que respire, que deje escapar sonido alguno de su boca...Pero,¿quién entiende lo que piensa, lo que sueña, lo que teme? Para qué entonces todo esto...Si podría pintar el mural de su mente en una pared. No necesita nada más que sus manos y sus ojos.Es que la voz no le sirve...Siente que su vacío cada vez se agranda más. Se podría decir que existe, pero viviendo poco. Se podría decir que todo lo que expresa, todo lo que sueña y piensa está en ese cuarto sin luces. QUe tiene un terror desorbitado a la mediocridad,a la confusión de su cabeza, al desorden...Que es imposible levantarse cada amanecer sin pensar en ello. Que piensa continuamente en sus obsesiones, las cuales; con el paso del tiempo, se han tornado enfermizas y preocupantes, convirtiendo su cabeza en un demente círculo vicioso... Sabiendo que al despertar su primer pensamiento estará centrado en torno al espejo...
...Y lo peor...Sabe que estas líneas son completamente incoherentes...

...Por aquellos momentos que resultan ser un caos para la mente...